O pintor

Era uma vez um senhor que era pintor.

Todos os dias saía de casa bem cedo com um balde de tinta. A tinta era em tons amarelo-laranja.

Já não se lembrava há quantos dias fazia aquele percurso até à árvore das lâmpadas que estava a pintar.

As pessoas passavam por ele e punham-se a olhar com tristeza, coitado, diziam uns. Outros, mais descorteses, chamavam-lhe doido, maluco ou outros nomes. Ele fazia de conta que estava sozinho com o seu pincel a pintar as lâmpadas e ignorava tudo o demais à sua volta.

Até que um dia, parou de pintar e afastou-se alguns passos da árvore. Pôs-se a admirar o seu trabalho e sentiu-se feliz com o que via. Estava há já alguns minutos imóvel, só mexendo os olhos para ver todos os pormenores da sua árvore, quando uma menina toca-lhe na manga da sua camisa.

- Senhor, falta pintar aquela lâmpada lá em cima.

O pintor ao ouvir aquela diferente e meiga voz, olhou para a menina e disse-lhe:

- Sabes, aquela lâmpada era a última que ia pintar, mas acho que deve ficar assim. Serve para ilustrar que cada um de nós tem algo de diferente dos outros.

A criança ouviu a explicação, sem ter percebido totalmente o porquê - talvez daqui a alguns anos entenda as palavras ditas.

Educada como era, disse bom dia ao senhor pintor e foi ter com o pai que estava a tirar uma fotografia ao reflexo da árvore no lago que ali havia. Contou ao pai e este pôs-se a olhar para aquela lâmpada não pintada. 

Pensou o pai, então essa é que era a última lâmpada que o pintor não quis pintar, ora aqui está um motivo para tirar uma fotografia.